Corazón de casa

Me llegan desde Granada dos libros hermosos y cuidados sobre Pablo Neruda, recién publicados por la imprenta de la Diputación provincial; y todo por aquella feliz idea de la que ya hablé aquí en mis "Ausencias" y en la que felizmente participé: la inauguración del Teatro Pablo Neruda en Peligros (Granada).

El primero de los libros es una antología del chileno titulada Se desata mi voz, reunión temática de poemas en cinco bloques: Fe de vida, Macrocosmos, Microcosmos, Hombre, Amor, Compromiso y Poesía; selección, edición y prólogo del profesor José Manuel Ruiz Martínez. Interesante, luminoso y (aunque sorprenda) con un resultado novedoso. Felicidades.

El segundo libro está a cargo del poeta granadino Alejandro Pedregosa (1974) y se titula Corazón de casa, donde "catorce jóvenes poetas cantan a Pablo Neruda": Juan Carlos Abril, Javier Bozalongo, José Cabrera Martos, María Jesús Campo Aguilar, Virgilio Cara Valero, Miguel Ángel Contreras, Trinidad Gan, Hilario Jiménez Gómez, Inmaculada Maroto Moles, Rosa Naváez Chacón, Andrea Perciaccante, David Porcel Bueno, Nero dal Puba y Ángel Talián. Me gusta la edición y el formato, pero sobre todo me ha pellizcado el corazón especialmente uno de los párrafos del prólogo del compilador:

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"Este pequeño libro quiere andar el camino lógico de la poesía y reúne a un grupo de jóvenes poetas granadinos (por nacimiento o por vocación) para que, a través de su lectura de la obra nerudiana, escriban un poema que sirva de homenaje al autor chileno y, por qué no, de correa de transmisión para los futuros poemas que están por escribirse".

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¡¡Yo, poeta granadino "por vocación"!! seguramente por mi admiración entregada hacia Federico García Lorca y Luis García Montero... Me ha encantado abrazarme en el libro con todos pero especialmente con dos de los poetas de la lista con quienes me une una vía de consanguinidad poético-extremeña: Alejandro Pedregosa (Premio Ciudad de Trujillo en 2002 con Retales de un tiempo amarillo) y Trinidad Gan (Premio Ciudad de Cáceres en 2008 con Fin de Fuga). Es lo que tiene la poesía, que une y aúna, acerca y presenta. Además gracias a Alejandro (contraigo desde hoy una deuda contigo), me he quitado la espinita de poder publicar un poema en homenaje a mi Neruda; no lo pude editar en aquel hermoso libro que coordiné titulado Pablo Neruda, un corazón que se desató en el viento (2005) por ese ridículo pudor a no abusar de uno mismo, en una sección en la que agrupé a escritores amigos bajo el epígrafe "Los poetas leen a Neruda". Lo que hace la vida...

Abecedario poético

Toda la tarde, esta vez sí, dedicada a la poesía. Con mi querido Antonio Reseco (más snob que nunca) y mi adorada Ada Salas (más desnuda que nunca). Escucharles, abrazarles, un placer como siempre. Qué bien se siente uno y qué maravilla esto de la voz propia en versos ajenos.

Para remate, ya de vuelta a casa, entro en Bujaco que cerraba y me llevo de las estanterías de Vicki tres libros de poesía recién salidos del horno: La tierra estéril de T. S. Eliot (Visor, en edición anotada de Jaime Tello), Ánima mía de Carlos Marzal (Tusquets) y Misteriosamente feliz de Joan Margarit (Visor, Palabra de Honor). Qué poco tiempo para leer tanto. Emocionado me pierdo por notas, dedicatorias e índices; siempre comienzo por el cotilleo. Estaba deseando, ya empiezo. Qué hambre, Dios mío.

Gamoneda y el azul

Brillante como siempre Antonio Gamoneda a sus casi 78 años (los cumplirá en mayo). Hoy en una lúcida entrevista que le publican en El País, realizada por el inteligente poeta Javier Rodríguez Marcos, entre otros fogonazos apunta lo siguiente: "La crítica es un imposible. ¿Cómo se le cuenta a un ciego qué es el color azul?". Simplemente genial. Pues eso...

El paisaje de esta tierra

Me ha encantado pasar parte de la tarde de hoy con Álvaro Valverde. Ha venido a Cáceres a hablar de la poesía que se hace en Extremadura, de su recorrido a lo largo de los últimos treinta años. Él forma parte indispensable de nuestra literatura, conductor, maestro, guía o como quiera subtitularse; no puede caber la más mínima duda a este respecto.

Me ha encantado, digo, porque me he encontrado nuevamente (pero desconocido como el primer día) con un hombre contemplativo, interior, reflexivo y autocrítico. En su repaso por las vicisitudes extremeñas, políticas y culturales, ha hecho un recorrido digno y fiel, minucioso; mucha melancolía y nombres de imprescindibles ya desaparecidos.

Álvaro sigue siendo un ser particular que no deja indiferente a nadie, sea por el aspecto que sea. Cercanamente ha leído algún texto propio y otros ajenos que ha utilizado como poética; uno maravilloso de la colombiana Piedad Bonnett que me ha conmovido tanto como a él en su entonación. Al final, en la despedida entre el abrazo fuerte y el rápido café, me ha regalado un librito precioso y cuidado que le publicaron en 2007 en la Universidad de las Islas Baleares dentro de la "Collecció Poesia de Paper" coordinada por Francisco J. Díaz de Castro; entre los entonces inéditos, varios de los que han pasado a formar parte de su reciente Desde fuera (2008). El último de la selección antológica es uno que pertenecerá a un "futuro" libro titulado Imaginario, en cuyos versos encuentro al poeta que yo siempre he conocido, que yo siempre he admirado y que no me cansaré de celebrar; se titula "No somos sino aquello que miramos" y termina asi:

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he llegado, lo sé, al convencimiento

de que soy el paisaje de esta tierra:

tan esencial, acaso, como él,

como él, quizá, tan pobre.

Ya sólo aspiro a su serena soledad,

a la sabia modestia de su luz transparente

y, en fin, a todo aquello

que él expresa en silencio,

sin recurrir siquiera a las palabras.

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Quedan pendientes, pues, el reencuentro y las palabras renovadas. Gracias, amigo, siempre, desde dentro...

Estás aquí para ser feliz

Precioso y muy poético el nuevo anuncio de esta bebida tan comercial. Mágico, sí, el momento televisivo. Aquí quiero fijarlo en mi memoria, tan ausente a veces y tan viva casi a diario...

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Hola Aitana, me llamo Josep Mascaró y tengo 102 años. Soy un suertudo; suerte por haber nacido, como tú, por poder abrazar a mi mujer, por haber conocido a mis amigos, por haberme despedido de ellos, por seguir aquí. Te preguntarás cuál es la razón de venir a conocerte hoy y es que muchos te dirán que a quién se le ocurre llegar en los tiempos que corren, que hay crisis, que no se puede… Esto te hará fuerte. Yo viví momentos peores que este, pero al final de lo único que te vas a acordar es de las cosas buenas.
No te entretengas en tonterías, que las hay, y vete a buscar lo que te haga feliz que el tiempo corre muy deprisa.
He vivido 102 años y te aseguro que lo único que no te va a gustar de la vida es que te va a parecer demasiado corta. Estás aquí para ser feliz.

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Buscando

Nuevamente en Granada. Hace escasamente tres semanas que estuve aquí, en esta ciudad mágica; ahora un viaje muy diferente con mis alumnos de 4º de ESO y mi compañera Marta, profesora de Historia. Otra vez la Ruta de García Lorca (me gusta traerles aquí) siguiendo las huellas de este poeta universal por los pueblos de la Vega, Fuentevaqueros, Valderrubio, la Huerta de San Vicente, Viznar y Alfacar. El mismo sitio, las mismas impresiones pero distintos alumnos. Las mismas caras asombradas, la emoción adolescente escondida y de nuevo una satisfacción grande. Además, claro está, de la Catedral, el Albaicín y el Sacromonte, La Alhambra y el Generalife, las teterías,... Regresaremos a Mérida en la madrugada del jueves al viernes. Cuarenta y ocho horas intensas, seguro.
En el camino, he venido leyendo una antología de Roberto Juarroz que hoy traía el periódico El País, dentro de su colección de poesía como cada miércoles. La edición de los versos del argentino corre a cargo de mi querido Javier Rodríguez Marcos. Nunca me había acercado tan sosegadamente a Juarroz; austeridad, realidad social, búsqueda insatisfecha, contradicción, idea clara y moderna de la propia poesía. A punto de bajarme del autobús para emprender con el grupo la subida hacia el Mirador de San Nicolás, encuentro los versos perfectos para resumir mis impresiones de lector aficionado:
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Sólo algunas miradas pasan por los ojos
y hay otras que no pasan por ninguna parte.
La tierra, por ejemplo, mira.
A veces hay un pozo,
a veces un escozor en el viento,
a veces una línea junto al agua.
Pero a veces no hay nada,
salvo la mirada pura de la tierra,
la mirada en que latimos.
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De poetas extremeños

Acaban de darme en el Centro de Profesores y Recursos de Cáceres el programa de un próximo curso sobre poetas extremeños de ahora. El título definitivo es "Panorámica de la literatura extremeña en el bicentenario de Espronceda"; en fin... Coordinado ilusionadamente por la escritora Pilar Galán, lo que se pretende es que los docentes (para los que va pensado este curso) conozcan las principales aportaciones de la literatura hecha en Extremadura, familiarizarse con los cambios en la lírica de los últimos años, acercarse a la poética de cada autor y descubrir sus procesos de creación.

Son todos los que están aunque obviamente hay ausencias y vacíos; por fortuna aparecen entre otros amigos Santiago Castelo, Zambrano y Rosa Lencero, Álvaro Valverde, Elías Moro, Basilio Sánchez, Diego Doncel y Ada Salas, Pérez Walias, Irene Sánchez Carrón y Serafín Portillo, Javier Rodríguez Marcos, Chema Cumbreño, Antonio Reseco, Daniel Casado y un servidor. Pena enorme no ver en el papel los nombres impresionados de Dulce Chacón y Ángel Campos Pámpano...

Me consta que a alguno le ha sido imposible venir a Cáceres en estas fechas. Será durante todo el mes de marzo (del día 2 al 30), sólo los lunes y los miércoles, de 5 a 8 de la tarde, dos poetas por sesión. Nunca se presentó una ocasión mejor y más plural para acercarse a la voz de la tierra, de la nuestra. Felicidades por la gestión; que los lectores de poesía (profesores y no profesores) no se lo piensen y se acerquen a charlar con nosotros en estas conversaciones íntimas.

25 años sin Cortázar

Hoy se cumplen 25 años de la muerte de Julio Cortázar (1914-1984). Y para celebrar su memoria anda un tanto liado el mundo editorial por no sé cuántos inéditos "semienterrados" que han encontrado en los cajones de un perdido mueble familiar. Siempre son buenas las noticias de estos hallazgos.
Recuerdo hoy también al entrañable Saúl Yurkiévich con quien hablé de Cortázar y de otros escritores hispanoamericanos de los que tanto sabía. Llevó ilusionadísimo la edición en el Círculo de Lectores en 2003-2004 de las obras completas del argentino en varios tomos, uno de sus últimos proyectos editoriales. Sé de buena tinta que tanto él como la viuda de Cortázar rebuscaron lo rebuscable para editar todo lo que el autor había podido dejar escrito, y ahora...
A mí siempre me deslumbró el Cortázar de los cuentos. En la narrativa breve destaca como pocos. Las armas secretas (1959) e Historias de cronopios y famas (1962) son mis favoritos y los releo con cierta frecuencia. Desde muy jovencito. Rescato aquí uno de los pequeños cuentos de este último libro, mágico, inquietante, descorazonador.

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INSTRUCCIONES PARA DAR CUERDA AL RELOJ

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Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan.
¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.

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En memoria de Eluana Englaro

Acaba de morir Eluana Englaro tras casi 17 años en coma. En memoria de esta joven italiana, de cuya muerte en vida se nos ha hecho partícipes por los medios de comunicación, traigo aquí el poema "Instantes", quizá falsamente asignado a Jorge Luis Borges. Que sirva de reflexión, de autocrítica; con manejar nuestra vida ya tenemos bastante ¿por qué meternos en la de los demás sin que se nos invite? Un poco de dignidad, por favor.

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Si pudiera vivir nuevamente mi vida
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico. Correría más riesgos,
haría más viajes, contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió
sensata y prolíficamente cada minuto de su vida:
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría
de tener solamente buenos momentos.
Por si no lo saben de eso está hecha la vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.
Yo era uno de esos que nunca iban
a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente,

un paraguas y paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.
Si pudiera volver a vivir comenzaría
a andar descalzo a principios de la primavera
y seguiría así hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,

contemplaría más amaneceres
y jugaría más con los niños,

si tuviera otra vez la vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo...

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Poesía eres tú

Me mandan por e-mail esta mañana la lista provisional de candidatos a mejores libros de poesía 2008 publicados en España, justamente 281 libros ordenados alfabéticamente por los apellidos del autor. Se puede votar hasta cinco entre los seleccionados, con la fecha límite del día 15 de febrero. Tenemos buena representación extremeña con ocho autores y diez poemarios:

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019.- Juan Manuel Barrado: Fragmentos de cal (Gaviero)

044.- Pureza Canelo: Dulce nadie (Hiperión)

079.- Isabel Escudero: Fiat umbra (Pre-Textos)

080.- Isabel Escudero: Gorrión, migajas (Pre-Textos)

081.- Isabel Escudero: Cifra y aroma (Hiperión)

109.- José Luis García Martín: Légamo (Pre-Textos)

243.- Basilio Sánchez: Las estaciones lentas (Visor)

246.- Irene Sánchez Carrón: Ningún mensaje nuevo (Hiperión)

247.- Ada Salas: Esto no es el silencio (Hiperión)

274.- Álvaro Valverde: Desde fuera (Tusquets)

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La lista me ha devuelto lecturas ciertamente emotivas y deslumbradoras del pasado año; traigo aquí de las seleccionadas sólo las más especiales porque el listado de todas sería interminable:

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056.- Antonio Colinas: Desiertos de la luz (Tusquets)
105.- José Daniel García: Coma (Hiperión)

110.- Luis García Montero: Vista cansada (Visor)
115.- Juan Gelman: Mundar (Visor)

120.- Ángel González: Nada grave (Visor)
156.- Juan Carlos Mestre: La casa roja (Calambur)
189.- Leopoldo María Panero: Escribir como escupir (Calambur)

233.- Daniel Rodríguez Moya: Cambio de planes (Visor)

249.- Eloy Sánchez-Rosillo: Oír la luz (Tusquets)

255.- Tomás Segovia: Siempre todavía (Pre-Textos)

273.- Vicente Valero: Días del bosque (Visor)

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No están todos los que son pero sí son todos los que están. Echo de menos muchos libros leídos, sobre todo (como me diría mi amigo Chema Cumbreño) aparecidos en esas pequeñas editoriales que descubren hermosas joyas y las llevan mimadamente a sus limitados catálogos. Os animo a entrar en la página, echar un vistazo a la lista completa y votar. Sobre todo a leer poesía, la enumerada en esta lista o en cualquier otra. Ánimo; sólo se necesitan ganas de sobrevolar la vida y los sueños.

Félix Grande cumple hoy 72 años

Felicidades, maestro, amigo, ejemplo de tantas cosas...

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SE DESANGRABA EL UNIVERSO

Tu ausencia es una cosa que pesa como plomo
Tu ausencia es una cosa dura como metal
Tu ausencia es un enorme barranco al que me asomo
sin tacto sordo ciego igual que un mineral

Tu ausencia es un olor que abrasa mi nariz
Un ruido monstruoso que se cuelga en mi oreja
Un animal sin límites que es todo cicatriz
y que lame mi vida y me la deja vieja

Tu ausencia, esa cosita que no tiene ni abuelo
ni apellido ni forma ni rodilla ni pelo
es sin embargo un bulto majestuoso y profundo

Tu ausencia es una rara prestidigitación
que está vaciando a pausas mi lleno corazón
y que está abarrotando de vaciedad el mundo.

(Las rubáiyátas de Horacio Martín, 1978)

Se llamaban Pablo y Federico

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LORCA Y NERUDA, LOS ÚNICOS AMIGOS

DE LA "GENERACIÓN DE LA AMISTAD"
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Hilario Jiménez habla en Peligros (Granada)

sobre la especial amistad de los dos poetas

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Se conocieron en Buenos Aires en octubre del 33 y se despidieron sin saberlo el 11 de julio del 36, cuando Lorca recitó durante una cena en la casa madrileña de Neruda los Sonetos del amor oscuro. No volverían a verse nunca más, porque la vuelta del poeta a Granada fue su final. Pablo Neruda y Federico García Lorca fueron amigos inseparables durante tres años. Quizás, los únicos de la "mal llamada generación de la amistad que fueron realmente amigos".

Hilario Jiménez, de la Universidad de Extremadura, revivió ayer en el Teatro Pablo Neruda de Peligros, el vínculo vital que les unió desde que el granadino y el chileno se conocieron en Argentina. Lorca acudió a Buenos Aires invitado por la actriz Lola Membrives y su marido tras el éxito que obtuvo su compañía con la representación de Bodas de sangre. Entre el entusiasta grupo que le recibió se encontraba Neruda. De esa amistad fortuita nació una relación que se haría mucho más fuerte con el traslado de Neruda a España, tras su nombramiento como cónsul en Barcelona. "Lorca se convertiría en su embajador por el país presentándole a gente y llevándole a los lugares que él conocía".

"Desde entonces", explica Jiménez, "compartieron tertulias, cafés, paseos", y palabras de cariño y admiración mutua. Para Lorca, Neruda era "un poeta lleno de voces misteriosas que afortunadamente él mismo no sabe descifrar". Para Neruda, por Lorca "se pueblan de plumas los ángeles heridos". El poeta chileno cantaba al "Lorca mortuorio, de sangre", hablando de esa situación dura que le acompañaba siempre en su mundo literario pero destacando que era capaz de superarla: "Por ti pintan de azul los hospitales".

"La Generación del 27 es mal llamada la generación de la amistad. No fueron amigos para nada", explica Jiménez. "Por ejemplo, Alberti y García Lorca sólo mantuvieron una relación profesional aunque tampoco se odiaban". Sólo Lorca y Neruda compartieron mucho más que literatura. Lorca llegó a dedicarle un poema a la hija de Neruda, Malva Marina, enferma de hidrocefalia. Neruda fue expulsado del consulado cuando tras la muerte de Lorca se posicionó y defendió la República. Tras la muerte del poeta de Fuente Vaqueros, el chileno comenzaría a escribir sus poemas de España en el corazón, en los que recordaría a aquel amigo y los días felices que vivieron en la madrileña Casa de las Flores.

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Noticia publicada en Granada Hoy

(martes, 3 de febrero de 2009)

Neruda en Granada

En cuanto acaben hoy mis clases salgo volando dirección Granada. Allí, en Peligros, se va a inaugurar un teatro al que van a bautizar con el nombre de Pablo Neruda; la hermosa plaza que rodea el edificio pasará a llamarse a partir de este viernes "Plaza de Salvador Allende". Con esta bendita excusa Peligros, la Universidad de Granada, la Consejería de Cultura de la Junta de Andalucía, la Diputación de Granada y la Fundación Pablo Neruda han organizado un congreso en torno a la figura universal del poeta chileno.
Hace ya algunos meses que me invitaron a participar con una conferencia en torno a las amistades vitales y literarias surgidas entre Neruda y Federico García Lorca, de lo que disertaré allí el lunes a las siete de la tarde; no es la primera vez que hablo de Lorca en Granada (ay, su Granada) pero siempre me ilusiona especialmente. Mañana será la inauguración y la hija de Salvador Allende, Isabel, presidirá el acto. El programa es amplio y está trabajado, con interés, con sensibilidad.
Emma también está emocionada. Recorreremos Granada casi como si lo hiciésemos por primera vez. Patearemos calles y rincones, monumentos y plazuelas, el Albaicín, el Sacromonte y la Alhambra; buscaremos de nuevo a Lorca en sus casas-museo, en la olorosa Vega, junto a la Fuente de las lágrimas. Nuestras maletas como siempre van cargadas de sueños, de esos que acaban tropezando con la más hermosa de las realidades.

Educando a la ciudadanía

El Tribunal Supremo ya ha decidido: la asignatura de Educación para la Ciudadanía es obligatoria para todos los alumnos que estudian en territorio español. No hay cabida para la objeción. Los que hayan faltado este primer trimestre a clase o los que no asistieron en el curso pasado tendrán que recuperar el tiempo perdido; todavía no se ha decidido cómo. Foro Español de la Familia, Fundación Universidad San Pablo CEU, Profesionales por la Ética y Confederación Católica de Padres de Alumnos, sin embargo, siguen recomendando la objeción aunque acatarán la legalidad; recurrirán al Constitucional e incluso al Tribunal Europeo de Derechos Humanos.
Ha pasado lo que tenía que pasar. Bastante mal anda ya el nivel académico de nuestros alumnos, su mínimo interés por lo que les rodea y sus pocas inquietudes para que encima les mareen con asuntos que ellos no entienden. Nadie se ha molestado en explicarles nada; todo esto les es ajeno, distanciado de la realidad que viven día a día. Verdaderamente triste cómo se les está utilizando.

De tal palo tal astilla

Me entero por la prensa que una adolescente de California, de 13 años, envío el pasado mes de diciembre -vía teléfono móvil- 14.528 mensajes de texto. La factura ocupaba 440 páginas y rondaba los 2.000 dólares. Han estudiado si humanamente es posible y, según los cálculos, la adolescente escribió una media de 484 mensajes de texto al día, uno cada dos minutos descontando las horas de sueño; los adolescentes estadounidenses de entre 13 y 17 años envían una media de 1.742 mensajes al mes.
Ella justifica su adicción alegando que la mayoría de sus amigos tienen una tarifa para mandar mensajes de forma ilimitada y se intercambian muchos mensajes al día; y que en Navidad además se aburre mucho. Y todo esto defendido sin complejos ni remordimientos.
Sus pobres padres han decidido -por el bien de la economía familiar- hacerle un contrato de envío ilimitado de mensajes por unos 30 dólares. Aun así la pequeña será "castigada" sin mandar mensajes después de cenar ya que el padre, de 45 años, reconoce que a él también le encanta el teléfono móvil y envía una media de 900 mensajes al mes...

El mundo está loco pero al menos el ser humano se comunica con sus semejantes. Lo triste es pagar por ello.

Lorca en una granja

El pasado 3 de enero, en el viaje de ida hacia tierras sorianas, Emma y yo paramos en Madrid para -entre otras cosas- visitar en la Residencia de Estudiantes la exposición dedicada a gallo, revista literaria granadina de 1928 dirigida y montada por Federico García Lorca. Su autor, que se embarcaba con facilidad en muchos proyectos, dejó éste arrinconado cuando ya no le emocionaba tanto y cerró sus páginas con tan sólo dos números en la calle. Me encantó trabajar sobre esta revista lorquiana en la imprescindible obra Revistas literarias españolas del siglo XX (1919-1975) en tres gruesos tomos coordinados estupendamente por el profesor Manuel Ramos Ortega en 2006 para la editorial Ollero y Ramos; "García Lorca, dos gallos y un pavo. Historia de una doble revista, que no una granja" titulé mi artículo en homenaje gracioso al poeta granadino.
Precioso recorrido por la historia de la revista; el catálogo y los facsímiles hechos para la ocasión ponen la guinda a un trabajo llevado con admiración y afecto por Luis Muñoz. La pena es que ya la desmontan en estos días. De Granada a Madrid. Seguramente ha sido una empresa costosísima recopilar datos, objetos, cartas, cuadros y demás materiales. ¿Por qué no se plantearán alguna vez que todo esto no se hace sólo para los habitantes de las grandes ciudades? ¿Por qué no darle más tiempo? Al menos nosotros llegamos y disfrutamos.

San Hilario

Hoy se celebra la festividad de San Hilario, obispo francés del siglo IV a cuya vida y obra me he acercado en esta tarde. Por lo visto, y entre otras cosas, luchó contra las herejías e introdujo los cánticos en las iglesias de Occidente. Siempre hay un Santo para un descosido...

Día de Reyes

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"Los niños imaginan con facilidad las cosas que desean y no tienen. Cuando en su madurez conservan esa facultad maravillosa, se dice de ellos que son poetas o locos".

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Anatole France

34 cumpleaños

Este año ha caído sábado. Chocolate, alguna nube y un cuadro por el que pasean nuestros versos. Felicitaciones con palabras escritas más que voces y ecos y conversaciones. Cocina compartida con platos nuevos, juego de blancos y amarillos, y la compra el día anterior planeando detalles, melocotones y galletas. Faltaron las velas; quizá no las fabrican.

Regalos que hablan de muchas cosas. Maletas y zapatos. Treinta y cinco años ya de aquella boda en la que a muchos kilómetros moría Carrero Blanco. Comida familiar en casa como casi todos los años que recuerdo, después de vinos y tapas que alargaban el paseo. Siesta y compras paralelas. Regresos y venidas.

Y de fondo tú, en cada momento, en cada situación, en todas las manos. Tus ojos y tus detalles tan necesarios, tan tuyos, tan nuestros, tan de la vida. Mucho tiempo sin ti, esperándote. Una visita que llegó para quedarse. Siempre. Con tus lunas, tus pájaros y tus flores. Cuántas cosas que decirte y qué poco tiempo para demostrarte tanto. Estos treinta y cuatro son para ti, y los que vengan...

Rompiendo cristales

Acabo de llegar a casa. Desde las 8 de la tarde llevo en el cacereño Complejo Cultural "San Francisco" acompañando a Juan Carlos Rodríguez Ibarra en la presentación de su libro Rompiendo cristales. Treinta años de vida política (Editorial Planeta, 2008). He conversado con varios amigos en un auditorio abarrotado de gente nueva, joven, entusiasmados, y de muchos políticos jubilados y en activo.

El maestro de ceremonias ha sido Alfonso Guerra, presentador de lujo que como siempre ha descansado su discurso en la ironía, el humor y en la crítica finísima y llena de chispa; fantástico ciertamente. Las palabras de Rodríguez Ibarra emocionadas y valientes; le he escuchado en muchas ocasiones, pero esta tarde me he reencontrado con la persona, con el mismo hombre lleno de luces y preocupaciones que se ha desnudado en estas "seudomemorias" más que interesantes, necesarias.

Con la paciencia del santo Job ha dedicado más de dos centenas de ejemplares. Páginas en las que pasea por su infancia, sus estudios universitarios, sus primeros coqueteos políticos, sus años en el Congreso de los Diputados y su implicación definitiva con los extremeños; su encuentro con distintas personalidades de aquí y de allí, su familia, sus amigos,... y aquel terrible susto cuando en Madrid se le paró el corazón. Me quedo con dos cosas de nuestra pequeña charla de hace un rato: su sonrisa burlona pero amigable cuando me ha dicho que me vio el otro día en el periódico y su afectuosa dedicatoria en la que me agradece (¡qué cosas!) mi entendimiento y mi ayuda. Obviamente mi deuda y mi agradecimiento son para su ilusión y su trabajo, para ese sueño compartido que se llama Extremadura y donde lo importante no era llegar rápido sino llegar al fin y al cabo; con aciertos y tropiezos, rompiendo cristales, haciendo ruido. Qué gran hombre y qué buen político. Afortunadamente nos queda Ibarra para rato. Felicidades y gracias, Presidente. ¡Tantas cosas...!