viernes, 25 de enero de 2008

De hoy en un año...

Con esta frase popular (que en su Asturias natal se pronuncia cerradísima, según ella) ha comenzado su lectura poética Olvido García Valdés en el Aula José María Valverde de Cáceres. Ha sido hace unas horas y la poeta estaba acompañada en la mesa por Susi (flamante coordinadora del Aula en este curso) y Miguel Ángel Lama, que ha hecho una presentación entrañable, llena de amistad y admiración lectora, realizando además el cuadernillo (prólogo y selección de textos) de una manera brillante, como siempre.
Olvido tuvo que haber venido al Aula el 5 de febrero del año pasado, pero una justificada enfermedad se lo impidió. Ahora, un año después, la poeta ha cumplido su promesa y nos ha contado sus experiencias y leído sus versos. Vestida de oscuro, algo abrigada, con gafas de pasta y todos sus libros de poesía en la mano, bajo el brazo traía el Premio Nacional de Poesía 2007 por su último poemario Y todos estábamos vivos.
No cabíamos en el Aula; la atención y el silencio buscaron inmediatamente su sitio. Una voz lenta, cadenciosa, algo lastimera, susurraba al grupo. Por momentos me gustaba levantar la vista y buscar rostros conocidos y desconocidos, profesores, compañeros nuevos y antiguos y también amigos. No faltaba nadie.
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Otro país, otro paisaje,
otra ciudad.
Un lugar desconocido
y un cuerpo desconocido,
tu propio cuerpo, extraño
camino que conduce
directamente al miedo.
El cuerpo como otro,
y otro paisaje, otra ciudad;
atardecer ante las piedras
más dulcemente hermosas
que has visto,
piedras de miel como luz.
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Como defiende Olvido, la poesía es un lugar donde se guarda la vida; también para los demás. "De hoy en un año... y que todos lo veamos"; gracias porque así haya sido.

martes, 22 de enero de 2008

Carta abierta a Ángel González

Querido Ángel: hoy hace ya diez días que nos dejaste casi completamente. Me prometiste aquel poema tuyo copiado a limpio, en un papel apergaminado, y te has ido sin podérmelo acercar. Esta antología preciosa que nuestro querido Luis García Montero hizo contigo en Visor me acompaña muy cerca en esta última semana, leyendo tus versos, tus vacíos, tus silencios...
Cómo recuerdo aquella fría semana de diciembre de 2002 en Granada. Nos habíamos reunido todos allí, bajo la supervisión de Luis, para celebrar el primer centenario de Rafael Alberti. Su hija Aitana y varios profesores y poetas completábamos un curso para los universitarios granadinos en torno al gaditano universal. Por las noches, sin embargo, disfrutábamos nosotros más intensamente. Una de las primeras, Luis, tú y yo nos quedamos los últimos y cerramos los bares. Recuerdo claramente varias conversaciones que hoy voy comprendiendo mejor. Me gustaba mirar el ritual que hacías con los hielos, tus ojos fijos, tu acento sobado por los aires de países lejanos. Otra de las noches nos reímos mucho cerca del Albaicín con Enrique Morente y toda su familia en una mesa de altos comensales: Pepe Caballero Bonald, Almudena Grandes, Luisito Muñoz, Benjamín Prado, Felipe Benítez Reyes, Luis García Montero, Ángel González,...
Dentro de esta antología que me dedicaste con un poema volandero, en el que juegas con las iniciales de mi nombre y enlazas uno a uno los versos, he encontrado esta foto que nos hicimos esa misma mañana en el Carmen de la Victoria; al fondo, la Alhambra. La foto nos la hizo la guapa Jimena, la chica de Joaquín Sabina, que nos miraba casi recién levantado desde un butacón de mimbre. Esa tarde recital entre Enrique y Joaquín con versos de Alberti y lectura pública y muy emotiva en la famosa Tertulia de Granada.
Cuántas cosas vividas intensamente en esa semana. Cuántos versos pendientes se te han quedado entre las alas. Cuántas conversaciones sin empezar siquiera me hubiera gustado seguir manteniendo contigo. Sé sin embargo que la respuesta a esta carta que hoy te envío la recibiré en pocos días en forma de poema, uno de tantos que olvidaste publicado, uno de tantos que me quedan por descubrir, uno de tantos donde te dejaste completamente la vida. Porque como tú me decías, al fin y al cabo el hombre sólo habla de sí mismo cuando habla de los demás; y al contrario.
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No ignoraba al mar ácido, tan próximo
que ya en el viento su rumor se oía.
Sin embargo,
continuaba avanzando de espaldas aquel río,
y se ensanchaba
para tocar las cosas que veía:
los juncos últimos,
la sed de los rebaños,
las blancas piedras por su afán pulidas.
Si no podía alcanzarlo,
lo acariciaba todo con sus ojos de agua.
¡Y con qué amor lo hacía!
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Gracias maestro, amigo, por esta declaración de amor, de intimidad universal, de testamento poético. Un abrazo grande.

lunes, 21 de enero de 2008

PPsicosis

RICARDO © El Mundo (21/01/2008)

jueves, 17 de enero de 2008

España ha dejado de ser católica

Esta afirmación la pronunciaba el 13 de octubre de 1931 el político y escritor Manuel Azaña (1880-1940) en un discurso ante las Cortes; polémica frase que le persiguió toda su vida pero que indirectamente le abriría las puertas de la Presidencia del Gobierno de la Segunda República. Hoy el periódico El Mundo regalaba un librito de Azaña (dentro de la interesante colección "Las voces de la Democracia. Así hablan los grandes políticos") que recoge dos discursos suyos, de 1931 y 1938 respectivamente: "España ha dejado de ser católica" y "Paz, piedad y perdón".
Aquí dejo como homenaje de admiración y respeto un pequeño fragmento del citado discurso de 1931, cuyas palabras siguen estando de una actualidad prodigiosa. Un lúcido orador y un buen hombre al que nuestro país pagó todas sus bondades con la dolorosa lección del exilio eterno. Cuánto tenemos que aprender...
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[...] Me refiero a esto que llaman problema religioso. La premisa de este problema, hoy político, la formulo yo de esta manera: España ha dejado de ser católica; el problema político consiguiente es organizar el Estado en forma tal que quede adecuado a esta fase nueva e histórica el pueblo español.
Yo no puedo admitir, Sres. Diputados, que a esto se le llame problema religioso. El auténtico problema religioso no puede exceder de los límites de la conciencia personal, porque es en la conciencia personal donde se formula y se responde la pregunta sobre el misterio de nuestro destino. Este es un problema político, de constitución del Estado, y es ahora precisamente cuando este problema pierde hasta las semejas de religión, de religiosidad, porque nuestro Estado, a diferencia del Estado antiguo, que tomaba sobre sí la curatela de las conciencias y daba medios de impulsar a las almas, incluso contra su voluntad, por el camino de su salvación, excluye toda preocupación ultraterrena y todo cuidado de la fidelidad, y quita a la Iglesia aquel famoso brazo secular que tantos y tan grandes servicios le prestó. Se trata simplemente de organizar el Estado español con sujeción a las premisas que acabo de establecer.
[...] Pero también desde hace siglos el pensamiento y la actividad especulativa de Europa han dejado, por lo menos, de ser católicos; todo el movimiento superior de la civilización se hace en contra suya y, en España, a pesar de nuestra menguada actividad mental, desde el siglo pasado el catolicismo ha dejado de ser la expresión y el guía del pensamiento español. Que haya en España millones de creyentes, yo no os lo discuto; pero lo que da el ser religioso de un país, de un pueblo y de una sociedad no es la suma numérica de creencias o de creyentes, sino el esfuerzo creador de su mente, el rumbo que sigue su cultura.
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miércoles, 16 de enero de 2008

José Antonio Ramos Rubio

Leo esta mañana en el diario extremeño Hoy que mi amigo José Antonio Ramos Rubio y Vicente Méndez Hernán (ambos Doctores en Historia del Arte) han publicado juntos un libro titulado El patrimonio eclesiástico de la ciudad de Trujillo, donde hacen un exhaustivo recorrido por los tesoros religiosos del municipio. He hablado por teléfono con él inmediatamente para felicitarle y le ha faltado tiempo para acercarse a mi casa y traerme un ejemplar. José Antonio es el cronista oficial de Trujillo y ya he perdido la cuenta de las muchísimas publicaciones que tiene sobre historia, arte, arqueología, geografía y antropología. Un hombre apasionado y cultísimo que le ha dedicado a Trujillo en particular y a Extremadura en general miles de páginas de estudios excelentes.
Siempre tiene algún libro interesante (suyo o ajeno) que regalarme y, como me conoce tan bien, acierta plenamente. Con esta última publicación suya, José Antonio me ha traído varios libros más de esos que tiene perdidos por casa: el precioso homenaje que hace unos años le dedicó Litoral al gran Luis Antonio de Villena, una antología de Poesía Árabe Clásica Oriental también en Litoral, Ha nacido Manuel de Javier Codesal en Icaria Poesía y el precioso y cuidado libro-catálogo El exilio español en Francia (cincuenta años de prensa), editado por la Diputación de Huesca.
Este buen amigo es ampliamente generoso; da todo lo que tiene y su mano siempre está abierta para ayudarte cualquier día a cualquier hora. Tuve la suerte de conocerle hace ya varios años y seguimos siendo mucho más que compañeros en la Comisión de Cultura de la Diputación de Cáceres. La última muestra de generosidad me la demostró hace pocos meses cuando escribió el prólogo (justo, lleno de luces y afectos) a un libro que he escrito sobre Montánchez y que saldrá ya en pocas semanas... Gracias por todo, querido José Antonio, y no te canses nunca de regalar lo impagable. Mi deuda (ya lo sabes) es eterna contigo.

lunes, 14 de enero de 2008

En sentido figurado

Me entero ahora por un e-mail de mi amiga Yolanda que el pasado mes de noviembre salió a la luz En sentido figurado, una revista virtual de un grupo de escritores y artistas gráficos de diferente nacionalidad; pretenden crear un espacio para la publicación de las obras de nuevos autores y la concienciación de algunos problemas sociales que nos afectan.
La historia de En sentido figurado comienza a finales de 2006 cuando un grupo de antiguos alumnos de "El Portal del Escritor" deciden poner en marcha el proyecto; desde entonces se dedicaron a desarrollarlo a través de internet, consiguiendo la incorporación de otros artistas que contribuyeron a definirlo y estructurarlo. En sentido figurado se dedica principalmente a la creación literaria y en ella se publican relatos, microrrelatos, ensayos y poesías de diferentes autores (preferentemente noveles) y está abierta a la participación del lector, que puede comentar los textos en los foros o enviar los suyos propios para que los editen. Además dispone del suplemento interactivo "Entremés", en el que hay entretenimiento, recomendaciones literarias, información sobre concursos,... y también espacios reservados a la imagen (fotografía y pintura). La revista es mensual y totalmente gratuita (sólo hay que descargarla en PDF); acaba de salir su segundo número.
Del Consejo Editorial únicamente conozco a la extremeña Emilia Oliva, escritora deliciosa y mejor persona a la que hace algunos años que no veo. Felicito a todo el equipo desde aquí (sobre todo a ti, querida Emilia) por una revista tan cuidada en imagen y calidad y os deseo toda la suerte del mundo en esta nueva aventura, que será también la mía.

domingo, 13 de enero de 2008

Espaldas anchas

Benedicto XVI celebró hoy el bautismo de trece recién nacidos en la Capilla Sixtina del Vaticano, ante el fresco de El Juicio Final de Miguel Ángel. Por primera vez ofició la misa dando la espalda a los fieles en algunos momentos de la ceremonia, siguiendo las antiguas tradiciones de la liturgia; pero justifica la recuperación de esta vieja moda, empleada en esta ocasión en el altar de la Sixtina, en señal de respeto a "la belleza y la armonía de esta joya arquitectónica". Esta ha sido la primera vez que un Papa, desde el Concilio Vaticano II (1962-1965), celebra la eucaristía dando la espalda a los feligreses y orando en dirección al altar.
El Santo Padre continúa así con su intención de reincorporar algunos de los rituales considerados desfasados por la Iglesia actual; ya en el mes de julio el Papa emitió un decreto para ampliar el uso del latín y en muchas ocasiones ha expresado su deseo de recuperar los himnos gregorianos para acompañar la celebración de la misa.
¡Ay, dónde vamos a llegar! No nos van a mirar cuando vayamos a rezar juntos, ni siquiera vamos a entender lo que nos cuentan y encima nos distraerán con musiquita lenta de fondo... Ratzinger de mi alma, ¿no tenías otro día para ignorar a los pecadores mejor que hoy, festividad de San Hilario?

sábado, 12 de enero de 2008

Ha muerto Ángel González, poeta del compromiso

El poeta Ángel González fallecía esta noche a la edad de 82 años en una clínica de Madrid. Nacido en Oviedo en septiembre de 1925, era uno de los grandes poetas españoles del siglo XX. Ha sido merecedor de premios como el Príncipe de Asturias de las Letras y el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana; además era miembro de la Real Academia Española. Su cuerpo será incinerado mañana en el centementerio de San Isidro.
"Tenía un sentido muy puro de la amistad", ha dicho el poeta Luis García Montero en la Cadena SER desde el tanatorio de San Isidro.
Como el propio Ángel González se encargó de aclarar, su poesía responde a que fue "larga y prematuramente adiestrado en el ejercicio de la paciencia y en la cuidadosa restauración de ilusiones sistemáticamente pisoteadas". El comienzo de la Guerra Civil le sorprendió en Asturias; tras la ruptura del cerco de Oviedo, su hermano decide marcharse a León, donde fue detenido y fusilado por los falangistas. El otro hermano se exilió y su hermana se quedó sin trabajo.
En 1955 presentará su primer libro, Áspero mundo, al Premio Adonais y recibe un accésit. Después le seguirían poemarios fundamentales como Sin esperanza, con convencimiento (1961), Grado elemental (1961), Tratado de urbanismo (1967), Breves acotaciones para una biografía (1971), Prosemas o menos (1983), Deixis de un fantasma (1992) y su último libro, Otoño y otras luces (2001).
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[Fuente: El País]

Muerte en el olvido

Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
-oscuro, torpe, malo- el que la habita…
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Ángel González

viernes, 11 de enero de 2008

Adiós, Pepín...

Salgo de clase y tengo en el contestador del móvil un mensaje de mi amiga Sara diciéndome que acaba de leer que Pepín Bello ha muerto. Ha habido unos minutos que se me han congelado las manos, me he emocionado de verdad y he recordado como una triste letanía la promesa de un reencuentro ya imposible. Mi mente ha volado rápidamente a un pequeño piso en la madrileña calle Santa Hortensia, a un saloncito repleto de papeles, fotografías y cuadros que a modo de museo encierran íntimamente los años 20 y 30 de nuestra literatura más gozosa e interesante. Allí estábamos la primera vez hace ahora casi diez años Sara, yo y don José Bello hablando de una vida de libro. Ahora mismo, a esta hora de la tarde, escucho la grabación de casi dos horas de aquella primera conversación llena de risas, abrazos y algunas cervezas de lata. 103 años cumplió el 13 de mayo de 2007 Pepín Bello; me decía que a un señor tan mayor ya no le pegaba en su nombre el diminutivo con el que le bautizó Federico García Lorca allá por 1921 en la Residencia de Estudiantes cuando compartieron habitación y confidencias.
Informan en distintos medios que por fortuna ha muerto mientras dormía, sin dolencias de ningún tipo, sólo por cansancio. Nunca escribió nada, le encantaba hablar y hablar y hablar. Precisamente en mayo del año pasado se publicó Conversaciones con José “Pepín" Bello, sus únicas memorias autorizadas. Buen libro pero incompleto; me supieron a poco estas doscientas y pico páginas acostumbrado a ese torrente de anécdotas y vivencias que tuve la suerte de compartir con don José en varias ocasiones. Aunque a algunos lectores encontrados y rápidos no gustaron nada ni estas memorias ni su protagonista, hoy cualquier persona metida un poco en la “Edad de Plata” de nuestra literatura española (como bautizó a esta etapa gloriosa mi admirado Mainer) sabe de sobra que fue el verdadero catalizador de artistas tan importantes como Buñuel, Lorca o Dalí. Sí, pese a quién pese.
Me rodeo aquí en esta tarde fría de dibujitos que me regaló en alguno de nuestros encuentros, dos fotografías donde nos reímos socarronamente, algunas cartas y tres publicaciones que me regresan a un buen hombre: "Los Putrefactos" de Dalí y Lorca. Historia y antología de un libro que no pudo ser; ¡Ola Pepín! Dalí, Lorca y Buñuel en la Residencia de Estudiantes; y las citadas Conversaciones...
Se fue definitivamente la última voz del 27, la memoria viva de una generación de artistas que tardará mucho en nacer (si es que nace), el superviviente de aquella Residencia que aglutinó las señas de identidad de una España renovada y con proyección gracias a la Institución Libre de Enseñanza. Unas gentes irrepetibles y a partir de hoy tristemente un poquito más lejos. Ya serás para siempre Pepín Bello, mi querido y añorado Pepín, como quería Federico.

¿El himno de España ya tiene letra?

Según desvela hoy el diario ABC, un hombre (cuya identidad será revelada en pocos días) es el autor de la letra de nuestro himno nacional; se estrenará el 21 de enero cantado por Plácido Domingo y con la Orquesta de la Comunidad de Madrid. Son sólo cuatro párrafos, elegidos por un jurado presidido por Emilio Casares (director del Instituto Complutense de Ciencias Musicales). De momento utilizarán únicamente la nueva letra nuestros representantes olímpicos en Pekín ya que esta iniciativa no es legislativa. ABC también recuerda que el concurso de ideas para buscar letra al himno español fue convocado por el Comité Olímpico Español y la Sociedad General de Autores; la intención de estos organismos es que, una vez difundida la letra para la marcha real, pueda lograr como mínimo medio millón de firmas para presentar una iniciativa popular legislativa en el Congreso e intentar dotarla de "oficialidad".
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¡Viva España!
Cantemos todos juntos
con distinta voz
y un solo corazón.
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¡Viva España!
Desde los verdes valles
al inmenso mar,
un himno de hermandad.
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Ama a la Patria
pues sabe abrazar,
bajo su cielo azul,
pueblos en libertad.
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Gloria a los hijos
que a la Historia dan
justicia y grandeza,
democracia y paz.
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jueves, 10 de enero de 2008

Las frías visiones de Gamoneda

Me regala esta tarde mi amiga Pilar, de la librería Bujaco, un libro precioso que me quedaron allí los Reyes Magos. Es un libro-catálogo de la exposición que en abril realizaron en la Universidad de Alcalá de Henares al poeta Antonio Gamoneda por su Premio Cervantes. Sus páginas recogen una antología personal de su obra poética, treinta y siete poemas manuscritos y reproducidos bellamente en facsímil, que dialogan en cada doble página con una obra plástica (pintura, grabado, escultura o cerámica) de veinte artistas relevantes.
Visión del frío fue y es el título de la exposición y de esta cuidada publicación. En la portada se reproduce un aguafuerte de Juan Carlos Mestre y me ha emocionado ver acompañando a cuatro de los poemas óleos del extremeño Juan Barjola. Comienza la selección Gamoneda con un poema de su entrañable libro Cecilia:
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Yo estaré en tu pensamiento, no seré más que una sombra imprecisa;
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habré existido en un instante en que la alegría y la piedad ardían en tus ojos.
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Pero también quiero permanecer desconocido en ti.
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Desconocido. Simplemente envuelto en tu felicidad.
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Tú distraída en tu luz y yo apenas viviente en ella, y así, imperceptiblemente amado, esperar la desaparición.
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Aunque quizá estamos ya separados por un hilo de sombra y cada uno está en su propia luz
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y la mía es la que tú vas abandonando.
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Da gusto rodearse de gente así, que te demuestra su afecto con gestos entrañables. Gracias Pilar, gracias don Antonio, gracias a la poesía siempre desde la amistad. Simplemente la vida multiplicada por cuatro.

martes, 8 de enero de 2008

75 años de Marsé

El maestro Juan Marsé cumple hoy 75 años. Lo leí el lunes por la tarde en El País, en (según el eterno "adolescente gruñón") su última entrevista, concedida a Juan Cruz. El catalán adelantaba ahí incluso el título de su próxima novela (Aquel muchacho, esta sombra)... Lo leía en el autobús, de regreso a Cáceres. Y acabo de recordar la efemérides leyendo a mi querido Miguel Ángel Lama en su blog (como casi todos los días a estas horas). No puedo terminar la jornada sin felicitarnos por este gran narrador vivo, que tan buenos ratos me ha regalado, con un viejo artículo suyo que me gusta mucho; se titula "La isla del libro y el día del tesoro":
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Veo sentada ante mí, en casa, a la joven estudiante de robustas rodillas y nervioso bolígrafo que me visita para anotar en su cuaderno gravísimos datos sobre mis novelas con destino a su tesina; la veo parpadear, confusa, ante mis delgadas respuestas (que no encajan en su vasto y complicado plan de estudios: le digo, por ejemplo, que el Pijoaparte jamás se propuso desenmascarar a la burguesía catalana, sino simplemente enamorar a Teresa), la veo cotejar notas, alterar esquemas, rectificar planteamientos, desorientada, y yo, algo entristecido, me pregunto quién la ha desorientado, cuándo y cómo ha perdido esa muchacha el placer de leer. Afirma que la novela le gustó, pero se nota que no lo pasó bien leyéndola, y lo que es peor, ya no considera importante el pasárselo bien leyendo novelas. Entonces, ¿quién o quiénes le quitaron a esa chica el deseo de disfrutar con un libro, dejándole sólo la obligación de aprender? ¿Aprender qué, además? ¿Sociología, semiótica y semiología, estructuralismo, sentido y forma, relaciones metalingüísticas, perspectiva exógena y estructura interna?
Por un breve instante, horribles fantasmas de posibles tesinas pasadas y futuras desfilan por mi mente con extravagantes títulos: El significado de los toros y de la humilde patata en la poesía de Miguel Hernández - Estructura, calor y sabor de las magdalenas en la obra de Proust - El Pijoaparte hijo natural semiótico de Henry James, con permiso de Félix de Azúa - Los silencios de Moby Dick y su relación metalingüística con la pata de palo de John Silver y con el mezcal y los barrancos de la prosa de Malcolm Lowry - Madame Flaubert soy yo, dijo Federico García Lorca.
¡Maldición, estamos rodeados! Así es imposible leer, hay que saber demasiadas cosas, hay que amueblar la mente de bidets teóricos, hay que ser experto en demasiadas chorradas -le digo a la desilusionada estudiante de graves rodillas y afanoso bolígrafo. Se han empeñado ellos, los malditos tambores de las cátedras y de los institutos, los avinagrados columnistas de diarios de provincias, los rastreadores de estilos y figuras de la alfombra, los rebuznos de la crítica trascendente y los cuarenta años de incultura franquista, en convertir la lectura de un libro en cualquier cosa menos en un placer, un acto libre y espontáneo, una aventura personal con la imaginación. ¿Quieres un consejo? Tira por la borda ese cuaderno y ese bolígrafo y ponte a leer, sobre estas rodillas sojuzgadas de estudiante aplicada, y con ojos infantiles a ser posible, renovada la capacidad de asombro, el sentido de la vida y la imaginación penetrante, otra vez, "La isla del tesoro". Callarán los bobos tambores eruditos y recobrarás el tesoro de leer.
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[El Periódico, 22/4/1979]

domingo, 6 de enero de 2008

Un regalo para Miguel Hernández

LAS DESIERTAS ABARCAS
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Por el cinco de enero,
cada enero ponía
mi calzado cabrero
a la ventana fría.
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Y encontraban los días
que derriban las puertas,
mis abarcas vacías,
mis abarcas desiertas.
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Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.
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Me vistió la pobreza,
me lamió el cuerpo el río,
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocío.
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Por el cinco de enero,
para el seis, yo quería
que fuera el mundo entero
una juguetería.
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Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.
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Ningún rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.
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Toda gente de trono,
toda gente de botas
se rio con encono
de mis abarcas rotas.
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Rabié de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y unos hombres de miel.
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Por el cinco de enero,
de la majada mía
mi calzado cabrero
a la escarcha salía.
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Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.
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Miguel Hernández

sábado, 5 de enero de 2008

Reivindicando, que es gerundio

Me mandan por e-mail este texto que me apetece reproducir aquí. ¿Por qué no? La foto tampoco tiene desperdicio. Cuánta pérdida de identidad, qué peligro esto de las modas... Pasen y lean, y si opinan mejor que mejor. Además esta noche esto del peloteo quizá me convenga. Nunca se sabe.
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CAMPAÑA EN APOYO A NUESTROS QUERIDOS REYES MAGOS, MARGINADOS Y OLVIDADOS GRACIAS A UN INVASOR GORDO Y SEBOSO PRODUCTO DEL CONSUMISMO COMPULSIVO...
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Estos tres pobres venerables ancianos llevan más de dos mil años con su PYME atendiendo únicamente al mercado español, y sin intención de expandirse, y están sufriendo una agresión que amenaza con destruirlos. Reivindicamos la figura de los Reyes Magos porque:
1. Los Reyes Magos son un símbolo de lo multirracial y nunca han tenido problemas de inmigración
2. Los Reyes Magos son fashion total, su elegancia en el vestir no ha pasado de moda en dos milenios
3. Si no existiesen los Reyes Magos, las vacaciones se acabarían el 2 de enero
4. Los Reyes Magos son ecológicos; utilizan vehículos de tracción animal que con su estiércol contribuyen a fertilizar el suelo patrio (nada de trineos volando ni otras gilipolleces)
5. Los Reyes Magos generan un montón de puestos de trabajo entre pajecillos, carteros reales y multitud de gente que va en la cabalgata
6. De Papá Noel puede hacer cualquier pelagatos, pero para hacer de Reyes Magos se necesitan al menos tres
7. Los Reyes Magos fomentan la industria del calzado y enseñan que las botas se deben limpiar al menos una vez al año. Por contra, el gordinflas exige que se deje un calcetín, prenda proclive a servir de acomodo de la mugre, cuando no de indecorosos "tomates"
8. Los Reyes Magos planifican concienzudamente su trabajo y se retiran discretamente cuando acaban la función
9. Santa Claus vive en el Polo Norte, es un amargado; los Magos son de Oriente, cuna de la civilización y de una elegancia no decadente
10. Los Reyes Magos tuvieron un papel destacado en la Navidad; Santa Claus es un trepa que trata de aprovecharse del negocio y que no participó en nada en los acontecimientos
11. Los Reyes Magos son de los poquísimos usuarios que mantienen en pie la minería del carbón en Asturias; no lo han cambiado por gas natural ni por bombillitas horteras
12. Los Reyes Magos lo saben todo; Santa Claus no sabe otra cosa que agitar estúpidamente una campanita
13. Santa Claus es un zoquete que no respeta los sentimientos de los renos de nariz colorada; no hay documentado ningún caso de maltrato psicológico por parte de los Reyes Magos hacia sus camellos
14. Los Reyes Magos son agradecidos, siempre se zampan las golosinas que les dejamos en el plato
15. Sin los Reyes Magos no se habría inventado el Roscón de Reyes
16. Finalmente, Santa Claus se pasa la vida diciendo "¡Jo, jo, jo!", risa forzada y sin sentido, señal de estupidez.
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Empecemos la campaña en pro de nuestros queridos y antiquísimos Reyes Magos de Oriente, que vuelvan a aflorar las tradiciones con arraigo centenario...
Todos los años por estas fechas sufrimos una agresión globalizadora en forma de tipo gordinflón, una manipulación de las mentes de los niños de España y del resto del universo. Ese adefesio carente del más mínimo sentido de la elegancia en el vestir, con aspecto de dipsómano avejentado y multirreincidente en el allanamiento de morada por el método del escalo, es un invento de la multinacional más multinacional de todas las multinacionales, Coca-Cola. En los años 30 cogieron al San Nicolás de la tradición Nórdica, que originalmente se paseaba vestido de obispo o de duende un tanto zarrapastroso, y lo enfundaron en un atuendo con los colores corporativos (rojo y blanco). Desde entonces generaciones de tiernos infantes de medio mundo han sido machacadas por la publicidad, alienándose hasta tal punto que piensan que un mamarracho publicitario representa todo lo bueno del ser humano.

miércoles, 2 de enero de 2008

Año de nieves...

Me despierto hoy, segundo día del nuevo año, en Soria. Me llama Emma desde el trabajo porque está nevando ("Soria fría, Soria pura, cabeza de Extremadura"). Los copos son enormes, como naranjas. Dulces, llenos de color uniforme y luminoso, redondos como el mundo, como tus ojos, como la vida cuando se comparte.